Mirame a los ojos, decime que no.
mostrame los tuyos, contame que ves...
La mula no arranca en la ciudad sin luna,
ni cambian las manos tomadas de a una.
Ni las cinderellas se abren al paso,
ni el viejo retoma su ginebra bols.
Poniendo el cuerpo sin poner el alma
sólo hay una pausa, no llega la calma.
Cambios y más cambios
tocando aeropuertos buscando el adiós,
de aquel que fui y que no era yo.

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Y que?
Al final los sábados
siguen siendo sábados.
Los viejos barrios,
los mismos empedrados,
la misma melanco,
el mismo farol,
y esos putos recuerdos
que te asaltan en las esquinas
y te llevan a colgarte de una rama en soledad,
para tomarte un café con tu alma.
La puta, la gran puta... la más grande.
Duelen esos golpes a la mandíbula,
como si te cagaran a trompadas
de pronto en lo mejor de una fiesta.
Otros son como un gancho al hígado.
Te dejan a veces sin aire,
siquiera para volar...

(No aflojé, ya no más,
sólo bajé a tomar impulso).

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No entienden que estar
no es igual a soportar,
que ponerse a lo último
no es por por placer,
es solidaridad.
Que no alzar la voz no es sumisión,
sino dedicación,
que callar no está en el contrato,
es un calmante a elección.
Pelotudos que no entienden
que mi corazón no se alquila,
ni se compra, por lo menos en metálico.
Idiotas, que me rompen las pelotas
con excusas altaneras y soberbias desmedidas
rellenas de algún dudoso poder.
Otarios que me toman por salame,
y que creen que soy ligero,
ni ellos saben: no soy bueno,
sólo tengo buenas intenciones,
y de boludo sólo porto la cara.
A esos, los que no saben oír, ni ver o callar...
mucho menos sentir,
que no aprendieron el grandioso juego de dar
sin recibir,
ya no esperen nada mas.
Ya levanté la voz, ya no me voy a callar...
Que se metan en el culo sus miles y millones,
sus regalos y adulaciones.
Para vivir nací...
y este tren no va a descarrilarse ahora
así porque si.

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Las funciones de trasnoche retocan un tanto el pecho,
dejan tuerto al que clarea y estimulan el marulo.
El caballito se asoma y pone en piel el hocico,
más laburo da el rengo con sus piernas de metal.
La excusa de un trovador daba lata sin Piedad,
las marcas de una pasión flanquearon la voluntad.
Embarcado sin destino, sin faroles, sin abrigo,
no hubo mayor equipaje que un puñado de sueños
y un marote revolucionado...
por la vida que transita.
Porque nada soy sin mi pasado, no lo esquivo, bien lo pago.
Y si caigo un centena, me levanto ciento una,
ya no se lo que es el miedo a pagar por mis condenas.

A veces dan ganas de jugar juegos menos dolorosos,
más lúdicos, menos costosos, que no duelan ganar.
Otras, en cambio, está esa necesidad
de ojos que miren tierno y no escondan verdades.
De una boca que queme y no diga mentiras,
de manos que abracen y no te suelten la mano.
Un colador en el pecho maltrecho de angustia
no puede zafar de una burda melancolía.
Mil princesas no hacen una reina,
dicen por ahí...
pero tampoco cien corazones hacen un gran amor.

Como ese loco,
que en la oscuridad busca quien lo entienda,
y el alma se remienda para verse bien pituco.
Como aquel que no tiene nada,
y nada pierde cuando no gana.
Las ninfas del Dios Baco lo seducen,
le dejan el alma en bolas,
le despejan las equis, lo llevan al ayer.
Pero no hay versos bañados en alcohol,
sólo se lava el marulo y se afloja un par de ideas,
son inquietudes de un enigmático dibujo
entre comisura y comisura.
Un silencio no amistoso
dice que no hay daño por hacer
más que morder un juego de hombros.
La carcajada marca la pausa
y desvela otra locura placentera.
Y sigue riendo, a risotada limpia,
con el corazón abierto de Norte a Sur
y se vuelve a él, inofensivo,
viviéndola como pibe,
ese que pone cara de logi
cuando afana un par de caramelos
mientras se caga de risa, otra vez.

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