Y como una rata
rajás por el empedrado.
Vas oscura,
no hay farol que te de luz,
ni brillás como antaño
donde corrió sudor.
No es molestia, pase usté...
total se toma la pinta
y descansa el cogote
donde pesa la excusa
de hacerse mujer.
El problema no es querer,
sino hacerse el ofendido
pelearse con el cuore...
y mentirse con la piel.

Incómodo y húmedo
(lluvia de noviembre).
Cartón en la cara,
comillas en el pecho,
patadas en el culo.
Corrompe la paloma
el infierno rojo,
se visten de pobres
la pimienta y sal.
Duele el vacío
del abecedario,
y que la luna nueva
sea la misma de ayer.

Caballo de Troya.
El marulo esconde
guapos de puño
que enfrentan sin armas
peleas al azar.
Las fotos son viejas,
la Polaroid no para de sacar.
Sentires en letras
y estrellas que iluminan
pasado, presente y futuro,
y no quieren brillar conmigo.

Punguean sonrisas los sueños cobardes,
esos que se escapan, esos que no enfrentan
la puta costumbre de que todo duela.
Te pega un sopapo la verdad pelada,
y casi sin respiro te besa la boca
la melliza mala de la Diosa Fortuna.
Entonces un sol se pone dorado,
el verde que mira, y se deja ver.
Chamuya al oído las cosas de nunca,
las que ni con lupa se las puedo ver,
pero que hacen falta...
puta si hace falta dejarse querer.

Sonrisa y dolores,
bálsamos del alma.
Flores de mi tango eterno,
ángeles en medio del infierno
que vuelan libres
en el club de los reyes sin corte.
No distinguen en la sombra ajena
como arde el hielo de sus bocas,
ni pretenden mas que ser
Campanita cada noche.
Mientras el Rana no pasa de Peter Pan,
y es como una marioneta
que el tiempo olvidó
y él se empeña en destrozar.