Treinta y dos kilómetros a pie,
uno por año, toda una vida,
de un desierto con oasis
de una rosa con espinas.
Cada día el mismo adiós,
cada noche un nuevo insomnio,
inquietudes que alborotan
las alas de la impaciencia.
Lejos, lejos de todo,
en un viaje a nunca vuelvas,
suena a batallas sin guerra
y a café descafeinado,
pero el alma al aire libre
le da sabor a mi piel.
El sol de la primavera
hoy me levanta los brazos
cuando amago tirar la toalla,
me pide que me baraje,
que de de nuevo mis cartas,
y que tome esta llegada
como un punto de partida.

Feliz cumpleaños... a mi.