Quizá no haya un mañana
ni una noche más.
Es probable,
que nunca te vuelva a ver.
Puede, incluso, que hasta sea cierto
eso de que que nadie te haya oído asi.
Y hasta podés mentir que no fui yo
quien te acarició el alma.
Pero...
Si no podés dejar de llorar,
y volvés a nombrarme sin respirar...
no es que te falte yo,
es que te sobran los motivos
para quedarte conmigo.

Me duelen las botas y también los palos,
me duele que seamos todos tan otarios.
Me duele la puta idiotez argentina,
me duele esta lucha que no tiene cura.
Me duele que sea por guita, poder y capricho,
me duele que destruya y no que construya.
Me duele que siendo todos de un mismo culo
me duelan las lágrimas que me caen ahora.
Me duelen tractores, camiones, piquetes,
me duele la terquedad en pos de la Patria.
Me duele volver a vivir lo mismo,
me duelen los llantos, heridas y golpes,
me duele que nunca hayamos aprendido...
me duele que digan que son argentinos.

(De que sirve ver quien la tiene mas larga??? No aprendimos nada, de nada...)

La Luz del Cabildo
la Plaza de Mayo,
la Casa Rosada.
gente al por mayor.
Las dos peatonales
Florida y Lavalle,
sostienen barullo,
que nunca se callen.
Las dos diagonales,
la calle mas larga,
también la mas ancha,
y la que nunca duerme.
Es que así es el centro
que todos putean,
el que fue mi casa
y donde mi vida
nunca mas se pasa.

Equilibrista en adoquines,
malabarista de temores.
Sale fuego de su pecho
si lo alimenta otra boca
y se mantiene asi,
haciendo la plancha,
cruzando sin ver
la calle a sus anchas.
Respira hondo,
traga mas aire,
y se cuelga a veces
en un mechón de pelo.
Se le hincha el pecho
se llena de humo
puede que el tabaco
lo acompañe miucho,
o quizá una risa,
una carcajada,
se le pegue al cuero
sin dejarle nada.

Un día volvió el otro,
el que golpea abajo,
el que hace que eso duela,
el que no avisa y me traiciona,
el que no cura, lastima,
el que te da sin descanso,
el que no se cansa de dar,
el que te ve de rodillas
(y te vuelve a golpear),
el que maté la otra vez,
el que otra vez va a perder...
(por otario)

Cobró el premio que ganó
ese día que la vida bajó la guardia
y dejó de patearle el culo.
Libertad gritó en el vientre
cuando se apagó el motor
sin señales de derrota,
sin barullo en la capota.
Y se rie, como loco,
y no es culpa del Dios Baco
son las ganas de poder
saberse triunfador un rato
y aunque lo coma la cucha
hoy dice, y siempre sostiene,
que bueno vivir, la pucha.

boomp3.com

Lucha eterna, pelea interna.
Tiembla el bobo, marca el ritmo.
Angustias van en sube y baja.
Bien se cansa quien trabaja
blandiendo de sol a sol
la espada de su locura,
con la que piensa partir en dos
mas de alguna cordura.
La rula gira y la bola,
que no da pleno ni calle,
apenas garpa color
y salvan el rapto los nones.