Sonrisa y dolores,
bálsamos del alma.
Flores de mi tango eterno,
ángeles en medio del infierno
que vuelan libres
en el club de los reyes sin corte.
No distinguen en la sombra ajena
como arde el hielo de sus bocas,
ni pretenden mas que ser
Campanita cada noche.
Mientras el Rana no pasa de Peter Pan,
y es como una marioneta
que el tiempo olvidó
y él se empeña en destrozar.