Madura la tarde frente a la ventana,
el crío que chilla queriendo jugar.
Presente de cuento, pétalos de ayer,
y dos veces diez vagando recuerdos.
Apóstoles en desuso,
testigos de otra era confinados a pelear
un mano a mano al campeón de olvido,
sobrándoles aire y sin respirar.
Remolinos de inocencia,
deseos de insolencia.