Aparece el fantasma y nos deja en orsai.
Pinta el fau y sin importar si es en el área.
Con los brazos en jarra mirando el reloj
busca el banco, pero nunca pide el cambio.
A veces no es la semilla,
sino la tierra la que mufa la cosecha.
(mentiras en cuotas encuentran la luz
en la mesa de saldos de un desamor).
No hay odio, no aprendí,
es dolor de saber y no saber.
Se apagan todas las luces,
la vela no da calor.
La soga sigue cagada,
la boca se tuerce pero no la suelta,
y siguen los mismo muertos
muriéndose un poco más.