Y que?
Al final los sábados
siguen siendo sábados.
Los viejos barrios,
los mismos empedrados,
la misma melanco,
el mismo farol,
y esos putos recuerdos
que te asaltan en las esquinas
y te llevan a colgarte de una rama en soledad,
para tomarte un café con tu alma.
La puta, la gran puta... la más grande.
Duelen esos golpes a la mandíbula,
como si te cagaran a trompadas
de pronto en lo mejor de una fiesta.
Otros son como un gancho al hígado.
Te dejan a veces sin aire,
siquiera para volar...

(No aflojé, ya no más,
sólo bajé a tomar impulso).

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